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12 agosto
2012 - È meglio sfatare subito una delle tante leggende
metropolitane. Non siamo i "padroni" dei nostri cani. Siamo i loro
schiavi. E, detto inter nos, siamo felici di esserlo.
Nel caso del bassotto, poi, l’asservimento non può che essere totale.
Il bassotto lo esige, lo impone, non tollera sconti. Questo dipende,
penso, proprio dalla sua stazza, dall’altezza comparativamente
esigua. Il bassotto, come tale, ha il cervello più vicino al cuore,
rispetto ad altri suoi consimili. Ama in fretta. Pensa rapido. E
agisce di conseguenza.
Tanto per capirci, compariamolo con la giraffa. C’è un eloquente
poesiola che fa: «La giraffa ha il cuore lontano dai pensieri. Si è
innamorata ieri, e ancora non lo sa».
Prima di aprire, incondizionatamente, il suo cuore, il bassotto ti
annusa, ti cataloga, ti studia. Poi, se gli garbi, ti accetta. Ma
guai a te, se lo disilludi. Capacissimo di metterti il broncio per
giorni interi.
Il mio Arturo, in fatto di cervello, è, senza esagerare!, l’Einstein
dei bassotti. Capisce un’ira-di-Dio di parole. Io mi ritrovo assai
spesso a parlargli. Anche di fisica quantistica. Lui è in grado di
comprendermi. Ne sono certo. Anche se gli parlassi in latino o in
inglese. Lui capirebbe le parole che gli dico e non solo in base al
tono con cui le pronuncio. Ad esempio, "Usciamo!", qualsiasi sia
l’intonazione della mia voce (stanca, allegra o abbacchiata..) lui
comprende benissimo: finalmente lo aspetta l’agognata passeggiata
idraulico-pneumatica. Con il petto poderoso che sfiora quasi
l’asfalto, l’Arturo sfida, indomito, le più capricciose condizioni
meteorologiche. S’impiastriccia nel catrame deliquescente dei sozzi
marciapiedi estivi, rischia d’annegare nelle pozze d’acqua piovane,
che i tombini di Milano non smaltiscono mai, si assidera le zampine
nel ghiaccio (misto a neve e a sale) dell’inverno più efferato.
L’Arturo, durante l’arco della giornata, sa spartirsi tra me e mia
moglie. Alla mia età le mie attività casalingo-motorie sono assai
ridotte. Scrivo, leggo, studio, guardo la TV (quando gioca il Milan!),
ascolto musica (sinfonica). All’Arturo, dico sul serio, la musica
sinfonica piace. Ed ha le sue preferenze in merito. Predilige la Va
di Malher (lo calma) mentre non ho ancora capito cosa pensi del Lago
dei cigni di Čajkovskij. Propendo a credere che vorrebbe ballare. Ma
purtroppo gli manca la partner. Oltre che le gambe di Rudolf Nureyev.
L’Arturo, quando mi tiene compagnia, si trasforma. Diventa un gatto.
Si, un gatto come quelli del Cardinale Richelieu. Mi si piazza
accanto, costringendomi al bordo estremo della poltrona. Ed io ne
approfitto per fargli una carezza lunga come una gugliata, dal
crapino fino all’ultimo pelo della coda.
Vorrei che Arturo mi parlasse. Ma so di chiedere troppo. In fondo,
il suo grande silenzio mi consola delle futili parole di tanti
uomini.
Vivere con un cane è come … ascoltare una sinfonia di Beethoven:
pretendere che si possa capirla in cinque minuti è assurdo. Solo
dopo averla ascoltata e riascoltata ne scopriamo l’incanto. È lo
stesso con il nostro bassotto: stargli accanto e dedicargli molto
tempo, guardare come e con che cosa si diverta, imparare cosa si
aspetti da noi, cosa desideri fare. È una scoperta continua,
strepitosa come un crescendo musicale.
Vi rivelerò un segreto. Il bassotto, in realtà, è un gigante in
miniatura. Non lo dite a nessuno: il mio Arturo, in particolare, è
un Golia camuffato da Davide.
State attenti a come vi comportate con lui. Io vi ho avvisato!
(claudio bosio / puntodincontro)
***
12 de agosto de 2012 - Lo
mejor es aclarar de una vez una de las muchas leyendas urbanas: no somos
los “dueños” de nuestros perros. Somos sus esclavos. Y, dicho entre
nos, somos felices de serlo.
En el caso del “perro salchicha”, la esclavitud es total. El
“salchicha” lo exige, no tolera descuentos. Esto depende, creo, de
su tamaño, su altura relativamente pequeña. El “salchicha”, como
tal, tiene el cerebro más cerca del corazón respecto a sus
semejantes. Ama de prisa. Piensa rápido y actúa en consecuencia.
Solo para entender, comparémoslo con la jirafa. Hay un elocuente
refrán que dice: “La jirafa tiene el corazón lejano de sus
pensamientos. Se enamoró ayer, y todavía no lo sabe”.
Antes de abrir incondicionalmente su corazón, el “salchicha” te
olfatea, te cataloga, te estudia. Después, si le agradas, te acepta.
Pero ay de ti si lo desilusionas. ¡Es muy capaz de ponerse rencoroso
por días!
Mi Arturo —en cuestión de cerebro— es, sin exagerar, el Einstein
de los “salchicha”. Entiende una cantidad enorme de palabras. Me
encuentro hablándole muy a menudo. Hasta de física cuántica. El es
capaz de entenderme. Estoy seguro. Aunque le hablara en latín o en
inglés. El entendería las palabras que le digo y no solo en base al
tono en el que le hablo. Por ejemplo: ¡“Salgamos”! Cualquiera que
sea mi tono de voz (cansada, alegre o deprimida) él entiende
perfectamente. Por fin lo espera el tan anhelado paseo
hidráulico-neumático. Con el pecho poderoso que roza casi el
asfalto, Arturo desafía, indomable, las condiciones meteorológicas
más adversas. Se atasca en el alquitrán a medio derretir de las
inmundas banquetas veraniegas, se arriesga a ahogarse en los charcos
de agua de lluvia que las alcantarillas de Milán non
se tragan nunca, se congela las patitas en el hielo (mezclado con
nieve y
sal) del invierno más crudo.
Arturo, a lo largo del día, sabe repartirse entre mi esposa y yo.
A mi edad, mis actividades hogareñas son muy reducidas. Escribo,
leo, estudio, veo la televisión (¡Cuando juega el Milan!), escucho
música (sinfónica). A Arturo —y lo digo en serio— la música sinfónica
le gusta. Y tiene, además, su favorita. Prefiere la 5ta de Mahler (lo
tranquiliza) mientras todavía no sé qué opina del Lago de los Cisnes
de Tchaikovsky. Quiero pensar que le gustaría bailar. Pero
desafortunadamente le hace falta una pareja. Además de las piernas de
Rudolf Nureyev.
Arturo, cuando me acompaña, se transforma. Se vuelve un gato. Sí,
un gato como esos del Cardenal Richelieu. Se me planta a un lado,
empujándome a la orilla del sillón. Y yo aprovecho para hacerle
una caricia tan larga como una hebra, desde la cabeza hasta el
último pelo de la cola.
Quisiera que Arturo me hablara. Pero sé que pido demasiado. En el
fondo, su gran silencio me consuela de las frívolas palabras de
tantos hombres.
Vivir con un perro es como… escuchar una sinfonía de Beethoven.
Pretender que se pueda entender en cinco minutos es absurdo. Sólo
después de escucharla y volverla a escuchar descubrimos su encanto.
Sucede lo mismo con nuestro “salchicha”. Tenerlo a un lado y
dedicarle mucho tiempo, mirar cómo y con qué cosa se divierte,
aprender qué espera de nosotros, qué desea hacer. Es un continuo
descubrimiento, estrepitoso como un crescendo musical.
Les revelaré un secreto. El “salchicha” en realidad es un gigante
en miniatura. No se lo digan a nadie: mi Arturo en particular, es un
Goliat disfrazado de David.
Tengan cuidado de cómo se comportan con él. ¡Están advertidos!
(claudio bosio / puntodincontro) |
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